老头儿把箩筐摆在他们常常吃瓜果喝茶的树下，打开头顶那盏灰扑扑的旧路灯，昏暗的灯光一亮，小小的蚊子蜂拥而来，围着灯飞。
老头儿自己喝酒，请她吃枇杷，“吃吧，吃吧，就这一年了，明年可就吃不着了！”
陈一墨没有说，明年想吃，可以去街上买。
买来的，终归和这棵树上的不一样。
她捡了颗黄透的，先递给他，他摇摇头，表示不要。
她便自己吃了，很甜。
老头儿问她，“甜不？”
她用力点头。
老头儿怔了半晌，也点点头。
她很好奇，问老头儿，“你自己的枇杷，你不知道甜不甜？”
“我从没吃过。”
老头儿淡淡地道。
从来不吃，为什么要种呢？陈一墨想起了那个叫阿慈的女人……
“这棵枇杷树你种了多少年了啊？”
老头儿似乎回忆了一下，然后缓缓摇头，“我不知道。
不记得了。”
都不记得了，那就应该是很久很久了，她认识老头儿都五年了。
这么多年的枇杷，他自己也不吃，最后都去了哪里呢？就像今天摘下的这两大箩筐，她放开肚皮吃，也不过吃了一斤多，她走的时候，老头儿也没让她把枇杷带走，剩下那么多，怎么处理的？
她不得而知。
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